Эпилог

2387 год

- Я выбираю в секунданты Шартула Гаренса, - сказал Дэн Софет. – У тебя есть секундант, Винцент Роз?

- Тобиас Франкотт, - выпалил Винцент.

- Это исключено, - возразил Дэн. –  Нет. Только  не Тоби. Какой смысл в смертельном поединке, если секундантом выступает некромант? Он твой наставник и мой товарищ. 

- Кого ещё нельзя? – разозлившись, спросил Винцент. – Студентов, преподавателей, представителей лож, родственников?

Ван Лиот пожал плечами.

- Я лишь сказал, что не стоит звать Тоби.

- Тогда я зову Стил Роз, - сказал Винцент.

Дэн Софет на секунду прикрыл глаза. Стил Роз, конечно же. Непримиримая, беспощадная к себе и другим, Стил Роз – металлический цветок, острый шип в сердце. Дочь Чезаре как секундант в дуэли с внуком Чезаре. Не хватает разве что двоих – самого Чеза и его сына, Армана.

Вот она какая, судьба.

- Хорошо, - сказал Дэн. – Так тому и быть. Встречаемся в семь часов утра на площадке обсерватории.

Винцент покинул его кабинет в очень плохом состоянии. Софет проводил юнца тяжёлым взглядом. Юному Розу в этом году исполнилось восемнадцать, но до чего же он был инфантильным, наивным и слабым! И это – внук Чезаре!

Софет дёрнул уголком рта, встал из-за стола и пошёл искать Азноха.

Старый просчитыватель сидел на своём излюбленном месте – на подоконнике окна между двумя лестничными пролётами, третьего и четвёртого этажа главного корпуса магической Академии.

- Проверь расчёты, Азнох, - попросил он, - касающиеся безвременной смерти Винцента Роза. Если мы всё сделаем правильно, то они уже должны измениться.

Саттул Азнох зашуршал блокнотами, которые всегда держал при себе в поясной сумке. Вытащил один, долго листал, внимательно вглядываясь в бисерный почерк. Дэн нетерпеливо ждал, не пытаясь заглянуть в блокнот – иначе старик захлопнет его и ничего не скажет. «Старик… да я ведь старше его лет на десять, - Дэнни покосился на отражение в оконном стекле. Он по-прежнему применял к себе все возможные чары, чтобы выглядеть не старше двадцати пяти. – А какой медлительный, косный, замшелый старец!»

- Да, - Азнох зашуршал карандашом по бумаге, - есть вероятность, что юный Роз не встретит свою смерть в этом возрасте. Но тогда её встретят другие.

Старик посмотрел на Дэна через толстые стёкла очков. Его смуглое, почти чёрное лицо выражало крайнюю степень сожаления и некоторое удивление.

- Здесь цифры сходятся на твоём имени и на имени Чезаре Роза. Но Чезаре умер в две тысячи шестьдесят шестом от руки…

- Я знаю, - ответил Дэн. – Тут нет ошибки, Азнох. Всё правильно. Всё так, как и должно быть. Чтобы кто-то жил – кто-то должен умереть.